Люблю желтые хрущевки.
Я в них путаюсь всегда, и даже страшно, но люблю их за старые деревянные окна, бельевые веревки между балконами, за бабушек в чепчиках полусумасшедших, которые говорят мне "деточка", за худых отчаянно кошек облезлых, за старый детский сад, за эту невероятную хрущевочную такую желтую осень, за мой бывший адрес Багратиона 5-А синей краской на подъезде, за скрипящую качелю и запах дыма от горящих листьев, за абрикосы под моим вторым, за шестнадцатую городскую больницу, и снова за кошек и до бесконечности так люблю.
Мое прошлое. Мое, мое.
Никому не отдам.