чувствую себя стабильно отвратительно.
я трачу много времени на рисование, в итоге меня тянет блевать на ровные листы акварельной бумаги. она кремового цвета, слегка шероховатая и меня от нее тошнит. меня тошнит от моих губ на рисунке. от моих нарисованных мыслей. я словно смотрю себе в глаза - и тошнота подступает к самому горлу. не рисовать невозможно. рисовать - еще хуже. я прячу их в черную папку. мое кривое лицо в разных вариациях, здесь я смотрю. здесь я говорю (вернее, это тоже тошнит - словами). здесь на мне нет лица. давно уже нет лица, потерянное. а если нходится - вы бы видели, такое растерянное, жалкое такое. так и хочет сказать: "зачем я здесь?" не нужно заглядывать в мою голову, достаточно заглянуть в эту папку, это как устрицу раскрыть, забираешься пальцами в холодную раковину и трогаешь ее изнутри неприятно и скользко.
это шоссе в никуда.